Si no lo escribo, me salen letreritos

¿de quién se puede decir que es poeta? ¿quién un poeta profesional? Estos poemas me los dio un hombre, mientras caminaba por Bogotá, a cambio de un billete. Yo lo llamaría un poeta profesional. rae.es https://www.rae.es/drae2001/poeta poeta . ( Del   lat.   poēta,   y este   del   gr.   ποιητής). 1.   com.   Persona que compone obras poéticas y está dotada de las facultades necesarias para componerlas. 2.   com.   Persona que escribe obras poéticas.

Hasta cuando dormimos cuidamos uno del otro Y este amor con más peso que los frutos de un lago Sin reír ni llorar dura ya desde siempre Un día y otro día una noche y nosotros. Paul Éluard, Últimos poemas de amor*. * Tomado de mi regalo de San Valentín y dedicado a @ivalevaga. 

Pues ya prácticamente clasifico a cuarentona, y la rebeldía adolescente ahora tiene la etiqueta de crisis de la edad media. Aún me tienen que explicar las normas sociales (me siento un poco como Sheldon cada día) y esas horas de madrugada en que estoy despierta pero el resto del mundo no, siguen estando llenas de preguntas existenciales que no me importan sino a mi. Cosas como si la realidad que uno percibe realmente es real, o si la empatía que se tiene por otras personas es solo empatía o realmente tiene consigo vínculos de vidas anteriores o el ser un sólo espíritu en la rueda del samsara. Luego en el horario laboral, estoy obsesionada con la eficiencia y la solución práctica a cada problema de ingeniería que encuentro y me olvido completamente de las preguntas existenciales. Y me paso el día alternando entre lo práctico y lo completamente etéreo, de ver patrones en unos datos para definir un modelo predictivo y luego deprimirme profundamente por la maldad humana. En conclusión, h...

He vuelto a mis andanzas de andar buscando respuestas... he encontrado algunas preguntas interesantes con la psicomágia. Ayer cerrando mi sesión me encontré este poema que ilustra bastante bien lo que ando pensando. CONDICIÓN DE PÁJARO SOLITARIO El pájaro está dentro del pájaro vuela para ejercitarse en el milagro de separar el pájaro del pájaro Entonces el canto aparece desde un punto sin lugar uniendo el primer pájaro con el último Jorge Cadavid, El vuelo inmóvil, Universidad Nacional de Colombia, 2004

Acaso la vida sea este necio transcurso de las horas hacia estancias de la Muerte y el Olvido. Acaso no fuese necesaria esta angustia de pajaro sin alas ni estas horribles cicatrices, huellas de eterna derrota ante las huestes invencibles del destino. Acaso bastara con el vino y el sueño sin preguntas que busquen mas alla de los ojos. Antonio Silvera Arenas, Mi sombra no es para mi. (Este poema me acompaña desde la adolescencia, y hoy, curiosamente, no he podido sacarlo de mi mente. Será porque hoy tengo esa angustia de pajaro sin alas y siento las huellas de la eterna derrota.) 

Cuando estaba en el colegio, pasaba mucho más tiempo del debido, leyendo poesía norteamericana. En días como hoy, suelo recordar algunos de esos poemas. Aquí les comparto dos de ellos, que aún me acompañan: Richard Corey Edwin Arlington Robinson. 1869–1935 WHENEVER Richard Cory went down town, We people on the pavement looked at him: He was a gentleman from sole to crown,   Clean favored, and imperially slim. And he was always quietly arrayed, And he was always human when he talked But still he fluttered pulses when he said, "Good-morning," and he glittered when he walked. And he was rich—yes, richer than a king, And admirably schooled in every grace: In fine, we thought that he was everything To make us wish that we were in his place. So on we worked, and waited for the light, And went without the meat, and cursed the bread; And Richard Cory, one calm summer night, Went home and put a bullet through his head. Mending Wall Robert Frost 1874-196...

Por muchos años he recitado esto, casi como un mantra, cuando siento que el mundo me abruma. Hoy fue uno de esos días: 13 Primero está la soledad. En las entrañas y en el centro del alma: ésta es la esencia, el dato básico, la única certeza; que solamente tu respiración te acompaña, que siempre bailarás con tu sombra,  que esa tiniebla eres tú. Tu corazón, ese fruto perplejo, no tiene que agriarse con tu sina solitario; déjalo esperar sin esperanza que el amor es un regalo que algún día llega por si solo. Pero primero está la soledad, y tú estás solo,  tú estás solo con tu pecado original -contigo mismo-. Acaso una noche, a las nueve,  aparece el amor y todo estalla y algo se ilumina dentro de ti, y te vuelves otro, menos amargo, más dichoso; pero no olvides, especialmente entonces,  cuando llegue el amor y te calcine, que primero y siempre está tu soledad y luego nada y después, si ha de llegar, está el amor. Darío Jaramillo Agudelo, Poemas de Amor, El Áncora Edi...